"PINTEMAS. Colección de poemas y dibujos suprarrealistas"


Una faceta muy desconocida de ANTONIO RUIZ es la de "confeccionador de poemas".
Siempre tuvo la inquietud de plasmar sus sentimientos, observaciones, vivencias en poemas de características muy especificas.
Se trata de versos absolutamente ametricos, informales y en ocasiones caóticos, pero dotados de un ritmo innegable y que se ven complementados o "ilustrados"
de alguna manera mediante una serie de dibujos originales y surrealistas, que en ocasiones causan asombro, desazón o curiosidad,pues de eso se trata, precisamente.
El libro se compone,como se ha dicho anteriormente, de una recopilación de poemas, sin métrica formal, expresivos y con esas ilustraciones que contribuyen
a otorgar fuerza al texto.Se encuentran clasificados por su temática, sin tener en cuenta las fechas de creación de cada uno.
El libro fue editado por el autor en el año 1987. Tratándose de una edición numerada de quinientos ejemplares.
Aún quedan algunos de estos ejemplares de esa única edición, que pueden ser
facilitados bajo pedido a todos aquellos interesados por este tipo de literatura
para lo que hay que ponerse en contacto con el autor, quién con mucho gusto
los remitira dedicados y firmados.
pintemass.JPG

A CONTINUACIÓN PODEMOS VER ALGUNOS DIBUJOS Y POEMAS CONTENIDOS EN ESTE LIBRO:

"LAS SIETE CIUDADES DE CÍBOLA"



- I -

-Montes,

valles,Las_7_ciudades_de_Cibola.jpg

ciudades sumergidas.

Un hombre

bota sobre las cascadas de piedra,

busca una flor,

-un celador iracundo guarda una flor-

es la última sobre la tierra;

una flor,

una flor,

UNA FLOR.

Todas han muerto sumergidas en plástico,

el hombre quiere verla, es la última,

pero no puede,

su orgullo no se lo permite.

- II -

-Sobre un cojín descansa la morsa,

como todos nosotros,

será chicharrón algún día,

algún día.

Le vaticinan los nigromantes una efímera vida,

pero ella descansa tranquila sobre su cojín de pana.

- III -

Qué pusilánime es la morsa.

al igual que el hombre, la flor;

el cuervo,

descansa, solo descansa.

Completamente impasible ante el sol, ante la luz,

ve pasar el tiempo o... ¿acaso es él quien pasa?

-El hombre no es más que una morsa con plumas,

pétalos y lengua,

que deja pasar su vida

como si nada,

recostado,

descansando sobre un cojín de pana.

- IV -

Todo acaba

no hay clemencia,

el Fiscal dicta sentencia:

el mundo está condenado.

- V -

En su delirio

la morsa-flor-cuervo

se siente atacada por miles

de horribles insectos.

Siente, de pronto,

que una morsa le está juzgando.

Ve como un ciempiés,

cancerbero,

le conduce a las prisiones.

...siente como una termina lo devora-

- VI -

Muere.

Ese hombre borracho está muriendo

con la botella abrazada, muy fuerte.

Mientras, otros,

juegan al ajedrez sobre sus corbatas;

nadie quiere saber

que el borracho se está muriendo.

- VII -

Quisiera tener un hacha,

un hacha muy dura.

Quisiera tener un hacha capaz de cortar el plástico,

de rasgar la pana,.

Que hundiese los muros en el abismo.

Que abriese las tumbas de los borrachos muertos.

Quisiera tener un hacha que fuera capaz

de cortar el tiempo,

en tantos pedazos, quisiera,

que nadie pudiera unirlos jamás.

abril de 1974


_


"CAERÁN LAS NUBES NEGRAS"

-Calles brumosas envueltas en grasa,

muros de asfalto que se interponen entre los hombres,

¿ Quién os levanta ?

Serán muchos los que no quieran pisar más el negro suelo,

y volver a hacerlo sobre el verde tapiz.

¡ No debéis nacer, negros muros !

¡ No más gigantes sobre la sombra humana !

Entre el sol y el suelo,

entre la luz y un niño,

entre la vida y el que no la tiene,

¡ No os interpongais !

¡¡ Caed !!

-Deberán caer algún día los bosques de muros:

talados,

talados hasta el tuétano y hundidos en el fango vengador de la tierra;

-Que la naturaleza los trague como ella sabe hacerlo,

que los inunde de verdor y los cubra,

como el coral los viejos cascarones;

sería y será el triunfo verde sobre el gris,

el gris de las ciudades oscuras y frías,

e inquietantes

y sin vida.

-El triunfo de la vida misma y del sol.


Enero de 1977



- A continuación, Una página del libro "PINTEMAS": (Facsímil)pintemas1m.JPG



UN NUEVO "PINTEMA":



"CAÓTICAMENTE"


Caóticamente estremecidos entre burbujas,

sin ser, casi sin respirar,

podríamos, de manera difusa, dibujar muriendo

caracolas

o bueyes panzudos tirando del mundo,

tirando del mal y del bien:

tirando.


-Podríamos escapar montados en nuestras botas grises,

a lo largo de la luz difusa de Saturno:

no se si volveriamos.

No sé si, entre todos cabría la posibilidad de vivir:

no lo sé.

Acaso si dejáramos de pelear por aquel diván amarillo.


-No sirve de nada tirar de la soga

si el final esta vacío.

No sirve de nada si la van a cortar.


-Acaso podríamos morir para vivir de nuevo,

tal vez para aferrarnos de nuevo a nuestro vulgar estipendio,

y lamer, mientras tanto,

con dulzura, con fervor,

la fisga del enemigo, hasta caer en su cebo.

-¿Es necio pues seguir luchando?

Si la palabra es efímera, cuanto más la letra.

Si el pensamiento muere junto a la acción,

Si nuestras obras caen cuando cae el tiempo,

¿No vale más vivir contemplando?

-¿No vale más vivir?


Anquilosados morir con la botella agarrada,

ceñidos los lentes y prietas las manos, mejor

una luz de bujía sobre el pasado

y otra sobre la conciencia amarga.


Enero de 1975



-Otra página facsímil del libro "PINTEMAS"



pintemas3m.JPG








Registro. ISBN-84-398-7732-2
DL-M-19785-1987
(C) Antonio Ruiz Heredia